Al Festival de Cine de DohaUno de los estrenos regionales más destacados es “Mi padre y Gadafi”, el primer largometraje del director. Jihan K.. En parte excavación personal, en parte ajuste de cuentas político, el documental rastrea la vida y desaparición de su padre, Mansur Rashid Kikhia, un abogado libio de derechos humanos, ex ministro de Relaciones Exteriores y embajador de la ONU que surgió como un oponente clave al régimen de Muammar Gadafi. Cuando desapareció en El Cairo en 1993, la ausencia resonó en su familia, en la memoria libia y, en última instancia, en una nación que lidiaba con años de agitación política.
Jihan K, centro, con su familia en una visita a la Casa Blanca para presionar al presidente Clinton para que le ayude a localizar a su padre.
Cortesía de Jihan K.
Para Jihan, que tenía seis años cuando su padre desapareció, ese silencio se convirtió en formativo. La película, que lleva casi una década en proceso, intenta reconstruir su historia a través de testimonios, archivos y su propia percepción de la identidad. “Me di cuenta de que no quería que mi padre desapareciera por segunda vez”, recuerda. «La primera vez que era un niño, estaba indefenso en un juego que no entendía. Diecinueve años después, tenía contexto. Tenía agencia. Y sentí una enorme responsabilidad de mantener viva la memoria de mi padre y, por extensión, la Libia que amaba y por la que luchó».
La película comienza con la infancia de Jihan en el exilio y se desarrolla a lo largo de décadas de agitación política. Su madre, Baha Al Omary, una artista siria, luchó públicamente por respuestas mientras criaba a sus hijos en un entorno cuidadosamente protegido de la incertidumbre. «Mi madre tenía un espacio para la alegría y la normalidad», explica Jihan. “Estábamos presenciando su lucha por mi padre, pero ella nos protegió”.
Muammar Gadafi, dictador libio, con Mansur Rashid Kikhia, el padre del cineasta.
Cortesía de Jihan K.
A pesar de su amplio marco político, “Mi padre y Gadafi” se basa en una narración íntima, con videos caseros, entrevistas y archivos políticos que conforman el panorama visual. Pero para Jihan, entrelazarlos requirió colaboradores confiables. «Nunca antes había hecho una película. No conocía la estructura de la historia. Así que contraté editores que eran mejores que yo», señala riendo. «Lo que aprendí es que si empiezas con fuerza, con la esencia central de la historia, te da permiso para empezar a tejer. Pero también tuve que contenerme. Por mucho que me guste la abstracción, me di cuenta de que tenía una misión de derechos humanos. No pasé nueve años sólo para hablar de mí mismo. Necesitaba que el público entendiera la historia de Libia y el contexto de la política de mi padre».
En una nación con poca infraestructura cinematográfica y una historia devastada por el autoritarismo y la guerra, la empresa de Jihan se volvió tanto personal como nacional. “Me lo debía a mí misma”, afirma con firmeza. «No podía esperar a que el mundo me dijera lo que significaba ser libio. La historia que nos transmitió Occidente, Gadafi, incluso dentro de Libia, era defectuosa. Esta era mi oportunidad de superar eso y decir: ‘No. Quiero mi propia interpretación. Tengo derecho a eso'».
Su proceso implicó hablar con más de 60 personas, entre ellas familiares, amigos, diplomáticos y ancianos, muchos de ellos de una generación pasada y algunos que no vivieron para ver la película terminada. «Empecé pensando que sólo estaba recibiendo información. Pero luego me di cuenta de que también les estaba dando algo. Soy como una hija o una nieta que utiliza esta película como un recipiente para tender un puente entre generaciones», reflexiona. «Esta es mi forma de tradición oral».
Los dilemas éticos inevitablemente surgieron con el territorio, pero Jihan encontró claridad al descubrir que, estructuralmente, ella era el personaje principal de la película. «Me aterrorizó. Pero también me dio libertad. Es mi perspectiva, cómo interpreto a mi padre, mi madre, Gadafi. Tenía principios estrictos: no quería apropiarme del sufrimiento de Libia. Quería exponerlo como un hecho, no como una herida. Traté al público con empatía e inteligencia».
El estreno de la película en Venecia resultó inesperadamente catártico. Italia, que alguna vez fue la potencia colonial responsable de la masacre de libios a principios del siglo XX, acogió la película con notable franqueza. «Fue un hermoso momento de cierre del círculo», recuerda Jihan nuevamente. «Ni siquiera tuve que hacer nada. Hablaron de su propia brutalidad. Había generosidad, voluntad de afrontar esa historia».
Doha marca el estreno de la película en Medio Oriente y África del Norte, un hito que Jihan describe como emotivo y retrasado. Con el apoyo del Doha Film Institute, la película se adentra en un panorama de jóvenes cineastas árabes que cuestionan la identidad, la pertenencia y la herencia política. “Libia sigue siendo un misterio en sí misma”, observa. «El secuestro de nuestra identidad por parte de Gadafi fue profundo. Mi película es una forma de volver a poner a Libia en el mapa, permitiendo a la gente conectarse con los libios desde un lugar humano, separado de la política abrumadora».
El panarabismo también atraviesa silenciosamente la narrativa. Sus padres se conocieron a través del activismo por Palestina. «La inteligencia emocional en Palestina ahora es mayor», añade Jihan. «La gente puede ver cuán interconectadas están estas luchas. Libia, Palestina, todas estas fuerzas: es una historia compartida».
Mientras se prepara para más proyecciones en el festival, le queda un sueño: mostrar la película a los libios.
