Ya sea saturando fotogramas enteros o goteando un raro elemento de diseño contrastante, hay rojo dondequiera que mires en “La condesa de sangre«, como es de esperar. Poco de ello, sin embargo, es el clarete oscuro y congelado de la sangre tal como la conocemos. Ulrike Ottinger prefiere pintar con los llamativos y declarativos rojos confitados del ketchup de otra marca, el lápiz labial espectacular y los iridiscentes efectos sangrientos de las películas de serie B: las cosas buenas, espeluznantes y falsas, tanto más apropiadamente artificiales para una delirante película de vampiros que acumula conocimientos sobre mitología sobre la visión de un sueño de pizza, lanzando su historia varios planetas más allá de la verdadera de su aparente protagonista, la condesa Elizabeth Báthory.
El legado de Báthory puede permitirse tales libertades. La vida de la noble húngara y asesina en serie ya se ha plasmado en tantos cuentos populares, mitos de vampiros y películas (directas y no tan heterosexuales, aunque pocas tan descaradas y brillantemente queer como ésta) que la alegremente irreverente película de Ottinger, a pesar de su comedia tonta y singular, todavía parece estar honrando una especie de tradición narrativa.
Una imaginación divertida y pausada de lo que podría suceder si la condesa del siglo XVI se despertara en una Viena del siglo XXI manchada de teléfonos inteligentes, vegetarianismo y Eurovisión, es más o menos una empresa de una sola broma, pero cuando dicha broma proyecta un personaje máximamente dominante. Isabelle Huppert Como encarnación de Báthory hambrienta, cachonda y con tendencia a la alta costura, hay un público devoto para quien llegará muy lejos.
Para los fieles de Huppert, cada dos meses surge la oportunidad de ver a este actor confiablemente imperioso e incansablemente prolífico matar todo el día (literalmente, esta vez), aunque en películas con distintos grados de permanencia. (Está empezando a parecer que ha pasado un tiempo desde que alcanzó su mejor forma en algo tan sustancial como la provocación “Elle” de Paul Verhoeven de 2016.) Para los seguidores de Ottinger, de 83 años, iconoclasta lesbiana flagrantemente vanguardista del movimiento del Nuevo Cine Alemán, “La condesa de sangre” es un regalo más raro, y muy esperado, ya que ha estado en desarrollo durante casi 20 años. Estrenada fuera de competencia en la Berlinale, el resultado exuberante, ridículo y a menudo divertido parece ser la película más distribuida de su carrera, y también ofrece un amplio disfrute a los aficionados al campo que no están familiarizados con el trabajo del director.
Ciertamente le da a Huppert una de las grandes entradas de su carrera: con la espalda rígida y la mandíbula apretada, la presentan en la proa de una amplia barcaza tapizada de terciopelo rojo, avanzando lentamente con majestuosa lentitud a través de una cueva baja y turbia en el lago subterráneo Seegrotte de Viena. Su pausado avance hacia la cámara nos brinda tiempo suficiente para examinar los detalles de su maquillaje mortalmente elegante y su conjunto escarlata bien ceñido, que oculta una ondeante capa de seda azul real, la primera de muchas creaciones operísticas deslumbrantes del diseñador de vestuario Jorge Jara Guarda, y un familiar murciélago CGI, liberado en la noche con una bendición inexpresiva. “Vuela, amor mío, vuela en tu viaje secreto”, entona Huppert, con el rostro más serio que el nuestro a estas alturas.
Todo lo cual quiere decir que, aproximadamente cinco minutos después de “The Blood Countess”, tendrás una buena idea de si esta combinación ultra-arquitectónica de adoración a las estrellas, parodia de género y pornografía de disfraces es para ti o no. Si es así, buenas noticias: hay mucho más de donde vino eso, ya que la película cubre voluptuosamente su esbelta narrativa durante dos horas de chistes visuales, vampiros majestuosos y persecuciones de perros peludos dando vueltas y vueltas. (¿Sería igualmente divertido en 90 minutos ajustados? Sí, pero el exceso es el estilo de Báthory).
No es que la condesa haya salido de su largo letargo sólo para servir miradas. Como se explica en un vago preámbulo, se ha enterado de la existencia continua de un antiguo y mágico libro de cazadores de vampiros, ubicado en algún lugar de la aparentemente infinita biblioteca de Austria, que tiene el poder de destruirla a ella y a todos los de su especie chupadores de sangre, en caso de que caiga en las manos equivocadas. Reunida con su sirvienta de toda la vida, Hermine (la estrella de «Todos los demás», Birgit Minichmayr, con ojos de mapache y un movimiento agresivo), se embarca en una tortuosa búsqueda para encontrar el tomo.
Hay desvíos en el camino para alimentarse de las jóvenes y atractivas mujeres de Viena y para visitar con cariño a su joven sobrino y oveja negra de la familia, Bubi (Thomas Schubert, “Afire”), un vampiro vegetariano atrevido y vestido de verde a quien nada le encantaría más que volver a ser mortal. Eso es aproximadamente el alcance de la trama, más o menos un par de cazadores de vampiros tontos en una persecución tibia, algunos detectives de policía igualmente ineficaces pero espléndidamente vestidos, Lars Eidinger como el psiquiatra obstinadamente escéptico de Bubi y un cameo de nicho recurrente que enviará a los miembros más específicos de la audiencia objetivo de la película a paroxismos de deleite.
No se podría adivinar que la premio Nobel Elfriede Jelinek –la autora detrás de uno de los papeles cinematográficos más esenciales de Huppert en “La pianista”– es la coguionista de Ottinger aquí, pero eso parece parte de la broma: las bromas son ridículas, la historia floja, toda la broma es un alegre debilitamiento de un capítulo solemnemente sensual en la historia y la literatura europeas.
No hay nada importante en “La condesa de sangre”, pero es una película con tantos placeres menores que de todos modos se suman: las lentes ricamente inundadas de color de Martin Gschlacht; espeluznantes detalles del diseño de producción que incluyen taxidermia maximalista y un reloj de cuco decapitante; una lúgubre actuación de cabaret austriaco de “Rum and Coca-Cola” de las hermanas Andrews; o simplemente el particular florecimiento con el que Báthory de Huppert se pone sus gafas de sol después de derribar a una joven núbil en un baño público. Otras películas han estudiado a la condesa con más rigor, más inteligencia o más horror Grand Guignol. Pocos la han dejado ser tan puramente fabulosa.
